Inverno

Piove. Lacrime dal cielo. Piove, e non è solo questione di meteo, credetemi. Vedo un mondo sgretolarsi, un mondo che non è più quello delle partite con gli amici. Piove sui sentimenti e sulla dignità, piove su tutto quello che costruiamo. Piove sulla facciata di chi andrà al ristorante fino all'ultimo, fino a cadere nel fango. Di chi giocherà a dadi anziché ridurre le spese, o chiederà il finanziamento per una fotocamera. Piove sulle speranze del nostro domani, su un mondo strangolato dai debiti, sui politici che litigano come bambini e se ne fregano di tutto.

Piove, e non c'è tetto che tenga. Perché nel baratro ci siamo tutti, l'inverno non concede sconti. Perché quella data, l'ho capito, non sarà la fine del mondo, ma la fine di tutto quello che ci ha illuso, dell'ipocrisia e del benessere. La fine di tutti i vuoti da dimenticanza, di tutti i valori consegnati alla storia, dei tempi di quando neanche c'eravamo. Ci lasceremo alle spalle tutto, rimpareremo la dignità, l'umano, rimpareremo a dire grazie e a correre di meno. Come sarebbe bello farlo ora, ritagliarsi qualcosa per ascoltare una canzone o scrivere come va.

Scrivere è un modo per amarsi, coccolare l'anima. Troppe penne ho visto posarsi in un arrivederci che è una scusa. Vincerà la polvere, lo sapete. Come possiamo continuare, quando a poco a poco restiamo soli, senza più riferimenti, maestri, confronti, porte su personalità fantasiose? Scrivere è volersi bene. Se avete qualcosa da dire, scrivetelo. Ci è data una grande possibilità, una possibilità che nessuno ha mai avuto. Vale davvero la pena sprecarla per frenesia? Scrivete, perché questo vorrà dire salvarsi, partire quando gli altri staranno ancora riempiendo lo zaino. Parlate, raccontatevi: c'è un mondo intero pronto ad ascoltarvi. Combattete, non arrendetevi. Vogliateci bene, vogliatevi bene.